Monólogo sobre temas começados por P

As folhas enrolam-se nas mãos e o dia acabou. Há mais umas cinco páginas. Ler. Copiar. Colar. Mudar virgulas e palavras de sítio. Mudar as roupas e as pessoas de sítio.

O céu é rosa e azul. Um dia vais deixar de falar do tempo. Um dia vais escrever poesia com forma de poesia. Um dia vais parar de dizer "um dia". E de falar na terceira pessoa.

Falta a vontade para umas coisas que sobra para outras. Nós humanos somos assim. Um equilíbrio desequilibrado. Uma conta imperfeita, divisão com resto um. Nós humanos somos as asneiras que dizemos. Somo Id a tentar impor-se ao Superego. E nisto, temos um Ego assente nos princípios de uma realidade distorcida.

Vai na volta e até estudo Psicologia. Mas essas são páginas que não se enrolam nas mãos e o dia acabou. Avança a noite, e de noite as palavras são outras. Eu e tu ao luar não é igual a eu e tu ao Sol. Mas o significado não lho dá os astros, damo-lo nós. Nós e a nossa mania de dar significado a tudo, quando realmente vivemos como se nada tivesse significado. Hipocrisia pura. É aquela história da... esperem... da formação reactiva. Freud. Ex: dar dois beijo a uma pessoa quando na realidade lhe queremos dar duas estaladas. É mesmo coisa de gente.

E enfim, aqui estamos outra vez, bloqueados outra vez. Portugal é um bloqueio. E os políticos portugueses estão constantemente em modo Id. Alguém comentou na aula de Direito sobre apertar o cinto. A Rita disse que já não há cinto para apertar. Eu disse que já não havia era cintura. Ela riu-se e chamou-me escritora. Eu acabei de me lembrar que ando a gastar muito dinheiro em livros.

Mas não se preocupem, haveremos de sobreviver. Há qualquer coisa nos portugueses — e nas gentes do mundo inteiro? — que se afundam, afundam nas areias movediças, mas conseguem sempre sair. Só é pena que teimem em não usar a cabeça e voltem lá a cair. Alguém devia obrigar os políticos a terem História A. Só lhes fazia bem.