Ama-me três dias por semana 

e apaixona-te por mim nos restantes quatro.

O mundo é uma grande rotunda com semáforos.

Uns cumprem as regras, outros não.

E aí dão-se os acidentes.

2 paixões e 1 coração, vida sobre ficção

O ritmo é quente no meu sangue. O sorriso duradouro. Estas emoções, ah, estas emoções. São o álcool que nos embebeda até à depressão e as drogas que nos levam à euforia.

Umas horas, é tudo quanto basta.

E o amanhã, a certeza da sempre existência do amanhã. Aquela hora em que sabemos que acaba a nossa contagem decrescente. Breve, brevemente, como quem espera por mim. 

Vem. Corre. Canta comigo. Esta alegria é o reverso da moeda da tristeza que vem assombrando estas noites. O silêncio, a solidão.

Acabou.

Quando o sorriso perdura nos meus lábios assim, tão suave e real, tão intenso que se estende a todo o corpo, custa crer a facilidade com que és capaz de me fazer chorar.

Não hoje. 

Ah, música. Não sabes onde me levas. Jamais saberás onde me tens levado, entre o aqui e o ali, entre a realidade e o sonho, entre eu e um mundo de possibilidades. Ou, talvez seja a escrita.

Abandonada. Como sempre soube que irias ser. Conheço-te. Conheço-me. Só cabe uma paixão de cada vez no meu coração. Tu eras ficção, ilusão, imaginação. Eles eram subterfúgios. Ele é amor.

Ainda não sei lidar contigo na mera categoria de vocação, passatempo.

Passatempo. Palavra que tanto desvaloriza, banaliza, diminui.

Mas, mas... Dói. Escrever agora dói. E dói mais a consciência de não o fazer. Não é uma dor assim forte. É mais um esquecimento que se prolonga, uma negligência que mata lentamente, que prometemos mudar a tempo, mas... Mas p(r)onto.

Esta ditadura de tentativas não leva a lado nenhum.

E hoje não importa, ou a importância está fechadinha lá num cantinho onde não ataca a consciência. Onde não dói. A maior parte dos pecados vive num lugar assim. Os outros realmente matam.

Ah, ao tempo que não escrevias tanto assim.

Ao tempo que não o fazias feliz assim. A felicidade nunca foi literariamente produtiva. Desculpem personagens de papel. Vocês já tiveram os vosso final feliz, e as que não, de certo não morrem da espera. Eu sim.

Agora é a minha vez.

Devotion

Preocupas-me, irmã.
Mesmo quando grito.
Mesmo quando critico.
Mesmo quando insisto que não é assim, que estás errada.
Talvez estejas mesmo.


Quando crescemos, temos a tendência a pensar que somos diferentes.
Ou confessamos que isso nos magoa.
Ou tentamos convencer-nos que gostamos disso.
Mais tarde descobrimos que metade das pessoas que conhecíamos pensava o mesmo de si.

Facto

Ah, o tempo sem ti como custa a passar!

Acho que nunca escrevi-disse-pensei "estou aborrecida" tantas vezes como nesta semana.

Segunda, vem depressa!

Fim.

tua.

YOU ARE MY SWEET LITTLE MIRACLE