Furiosa

Não, outra vez não. Odeio o pensamento forte, frio e quente, mortífero. Odeio a vontade, a vontade cruel de me voltar contra mim. Deixar a fúria sair no sentido errado. Porquê? Como? As mãos fecham-se em punhos, garras que se cravam na pele. Como é difícil mantê-las abertas. O pensamento vem veloz, mais que rápido que as minhas mãos podem acompanhar. As palavras ficam com letras trocadas, não faz sentido, não faz sentido. Então paro, mas não acabou. Continua cá. Tremo. A música ecoa bem alto na minha cabeça. Não parece alto o suficiente. Ainda não dói. Devia. Tem de. Idiota! Idiota! Deixem-me praguejar! Eu vou publicar isto, o meu pedido desculpa para quem o ler. Preciso de o escrever. Tenho de fazer algo, rápido, ocupada, despejar os pensamentos, descoordenados, azar! Por uma vez que não faça sentido… Disparate! Eu nunca fiz sentido. E isto sou eu. Chateada. Irritada. Furiosa. Cruel, para comigo, sempre para comigo. A tentar remediar-me. Eu sei o que faria antes, eu sei o que desejava fazer agora. Deixar marca. Marcar-ME! Não, não, não! Bem, já fui crucificada! Não há lágrimas, não vai haver. Demasiado furiosa para isso. “Sai, sai!” Porque não percebe ela? Não estava aqui! Eu disse, eu disse! Mas tinha de vir outra vez! A primeira bastava, a primeira bastava! Que duvide de mim?! Eu tinha razão! Não estava aqui… Cega! Será que não vê o que me faz? Custava muito sair quando lhe pedi?
Suspiro… suspiro… Acho que me vai doer a cabeça. Baixo o som. Os meus dedos estão lentos, tão lentos clicando no teclado… Suaves. Acabou a chama? Acabou a fúria? Inspiro fundo… deixo ir… já passou? Está a passar. Contive-me. Não há alegria nisso. Ao menos não magoei ninguém. Como se fosse magoar alguém! Fisicamente pelo menos… só eu. Escrever realmente ajuda. Fez-se um milagre! Mas continuo a não querer falar com ninguém, a não querer ver ninguém. Se alguém entrar por aquela porta, o fogo reacende. Esperemos que não. Por hoje, chega para mim.