Lack of sunshine

O beijo desta história é contado às três da madrugada e sabe a acre.

Quando os ricos vencem, os pobres viram a cara e tentam de novo. Às vezes as palavras acumulam-se na garganta e é difícil respirar. Mas os que superam essa provação são superiores de consciência e controlados de alma.

Nem todos os contos de fadas têm finais felizes. Por vezes não há sequer fadas para embelezar a metáfora de uma humanidade que se declara pintada de negro por luto à inteligência de metade. A metade esperta. A metade falsa.

Devia riscar de uma vez palavras pejorativas do meu dicionário. Devia eliminar emoções que me impedem de olhar por mais de vinte segundos para rostos que estiveram tão próximos do meu. Sinto-me mal por isso.

Gostava de poder olhar todas as pessoas de frente. Mas quando sabemos de mais, o interior sujo explode para o exterior e os meus olhos rebelam-se contra a visão da verdade que por uns tempos fingimos ignorar.

A história do pecado é um faz de conta que começa com um traje angelical e acaba com a imagem de chifres e tridentes. Mas vamos fingir que ninguém viu nada e cobrir a face com um lenço branco para tudo parecer menos negro e vermelho.

Filosofias de vida, ah, para que servem! Quero o meu Algarve por uma semana, que nestes dias sobram os distantes e os arrependidos a dançar nas águas na ria. Porque nada é o que desejávamos ser e o comboio para casa parte em dez minutos.

Por que longínquo lugar me fui apaixonar! Tão semelhante na paisagem, no cheiro, na cor, no Sol que brilha com a mesma intensidade. Mas quando os outros voltam a casa, faltam-me os braços para me abraçar.

Uma semana. Desta precisa hora a uma semana. Não vou contar as horas. Não quero entrar em desespero. Mas hoje o Sol não brilha em Aveiro com a intensidade algarvia e falta qualquer coisa aqui.

Inspiro fundo. Está quase.

O Sol vai brilhar de novo.

E o comboio já partiu.